Poezii de Ionuţ Caragea traduse în spaniolă de Paul Abucean

Laberinto

de entrada
andas gateando
ya pronto la vida te hará
saber quien manda
y no quedará otra
tendrás que ir corriendo
en este laberinto
de invariable
salida

andas fatigado
(¿será de nacimiento?)
el destino te persigue
incesantemente
los latidos de tu corazón
te delatan
y tus alientos
son ensayos
por el gran estreno
del desaliento
final

Poema del puerco

mi abuelo estaba matando el puerco
yo estaba sollozando
pero sabía que su carne me sustentaría
la tarde anterior el puerco se hacía la señal de la cruz
con la pezuña
creyente ese puerco
rezaba a su dios
dios perdóname mis pecados
comí como un cochino
me porté como un cerdo
anduve sucio como un marrano
ensucié todo en torno como un chancho
te ruego dios mío si no es mucho pedir
en mi siguiente vida
permíteme ser
Hombre

Boda de plata

con ex-amantes mías por sueños me tropiezo
y a veces les pregunto: decidme, responded
¿por qué me habéis dejado? Me dicen solo eso:
nosotras sí seguimos, el muerto es usted...

¿qué vida es esta vida, de viento y molinillos?
¿por qué se llama vida, si ni la vi ni da?
¿por qué lo apuestas todo en celos y anillos
y cuando en fin lo aciertas, te deja y se va?

a veces en los sueños regresan mis amantes
haciéndome preguntas con su afable buz...
tras tantos pensamientos y gestos desarmantes
celebraré mi boda de plata en la cruz...

¿Pa’ qué sirve?

¿pa’ qué sirve el hombre, si no resucita
sin severo juicio que se lo permita?
¿pa’ qué sirve esta vida cruel y breve
si no hay escalera que al cenit nos lleve?

¿pa’ qué sirve todo lo perecedero
si no sé siquiera para qué me muero?
y las esperanzas, y las ilusiones
¿quedará quien vuelva y saque conclusiones?

¿y el amor eterno que cualquiera jura
hasta el momento de la clausura?
¿y el destino nuestro, siempre ascendente
hasta el desplome al pie de la vertiente?

¿para qué la tumba, tan oscura y fría
si al costado suyo nadie se desvía?
y el que reza y reza, ¿para qué suspira?
huyen las verdades, queda la mentira...

No estoy solo

a mi madre

no estoy solo, una sombra todo el tiempo me acosa
y en la boca tengo truenos cuando ya mi voz reposa
tengo el sol, tengo la luna, y la bóveda estrellada
y la foto de una chica de faldita colorada

no estoy solo, tengo arrugas y ocaso en los espejos
y murallas tras murallas, y esperanzas a lo lejos
y una musa que me duele entre ilusiones rotas
y en los hombros cuando llueve un sinnúmero de gotas

no estoy solo, fe me queda en la cruz, en juan y lucas
tengo sueños de colores, tengo lágrimas caducas
tengo un corazón que late, incesantemente late
tengo un ángel y un demonio que me llevan de remate

no estoy solo, tengo un alma de palabras revoltosas
no estoy solo, no estoy solo, gritan muertos en las fosas
soledad jamás me llega, grita la cayente ola
ni hay nave que se hunda y que no se hunda sola

Festina lente

alucinantes horas, poemas indecentes,
la vida es un sueño, vivir - festina lente,
calvarios gibosos, pezuña plateada,
os digo mis verdades, y de mentira nada

al rechinar los dientes, mi espíritu deslío,
la muerte se perfila en cada acto mío
un gran memento mori, un sueño es la vida,
recuérdame, te ruego, que estamos de salida

al borde de la vía, un par de enamorados,
los miro con tristeza, qué viejo me he tornado,
pues no me sabe a nada el vino de canela,
ni la victoria fácil, sin pugna ni espuela

de gustibus, la vida es así... ¿que no te gusta?
¡pues búscate ya otra, segura y robusta!
y el cruce, ¿qué es el cruce? y ¿qué caminos muestra?
¿cuándo girar a diestra? y ¿cuándo a siniestra?

y el cuerpo, sí, ¿qué cuerpo irá al crematorio?
y el mundo, sí, ¿qué mundo está en el purgatorio?
un veni, vidi, vici, así es nuestra vida,
efímera locura de amor y despedida

tú escribe, sin más vueltas, poemas indecentes,
la vida es un sueño, vivir - festina lente

Algo de mí

Algo de mí busca la soledad, algo busca a la gente.
Menos mal que tengo opción.
Algo de mí persigue la lumbre, otro tanto la tiniebla.
Menos mal que puedo arder y que no se me niega la extinción.
Algo de mí desea el silencio, otro tanto la bulla.
Menos mal, la palabra existe.
Algo de mí ansia la muerte, otro tanto la inmortalidad.
Menos mal, el cielo existe.
Algo de mí anhela algo de ti.
El amor también existe, menos mal.
Algo de mí busca la verdad, otro tanto la mentira.
Menos mal, existe el juicio.
Algo de mí busca el todo, otro tanto la nada.
Menos mal que algo busca algo más.
Algo de mí prefiere el sufrimiento, algo de mí el alivio.
Por fortuna hay lágrimas.
Algo de mí persigue la dicha.
Qué bien que la esperanza también existe.
Algo de mí se empeña en la agonía, otro tanto en el éxtasis.
Por fortuna no he dejado de respirar.
Algo de mí busca a Dios, algo de mí al diablo.
Felizmente tengo a quien encomendarme y también con quien bregar.
Algo de mí necesita olvido, otro tanto precisa recordar.
Por fortuna sueños también hay.
Algo de mí busca un segundo, algo de mí un minuto,
algo de mí busca una hora, algo de mí un día, o un mes, o un año, o una vida.
Hay algo en mí que siempre busca algo.

La casa de las palabras

tan sólo el poeta sabe cuanta soledad
y cuanta tristeza
mora en la casa de sus palabras

tan sólo el poeta sabe cuanto frío
hace en la casa de sus palabras
cuando el corazón se le encoge en un poema
esperando a un lector tal como a otra
primavera

tan sólo el poeta sabe cuanto amor
mora en la casa de sus palabras
cuando las ramas chocan en los vidrios
y los rayos del sol tímidamente avanzan
por la historia del polvo

allá en aquél núcleo de luz
es donde brota
la ilusión

tan sólo el poeta sabe cuanta esperanza
mora en la casa de sus palabras
cuando la muerte desciende por los sueños
con danzas, confeti, y máscaras
llevando ella misma
una máscara
sonriente

La casa al borde del agua

de no haber vientos y olas
de trágica belleza
de no haber resplandor
que el paso de la barca estremeciera
tan cariñosamente
de no haber caña
a cuyos pies viejos peces
esperen la carnada
de no haber mujer
que con mil dulzuras se quite la blusa
allende la lágrima
dejando atrás sólo su marca de nacimiento
que apunte hacia su corazón
de no haber esta casa al borde del agua
de paredes recién pintadas
en los colores de las estaciones
de la soledad
de no haber todo eso
¿yo qué cosa andaría soñando?