Adrian Erbiceanu



ÔTÉ AU CORPS

Ma pensée se tient sur l’auvent, bien en haut,
De mondes impénétrables inventrice…
Par l’un je descends, par l’autre je me hisse,
Les deux me préoccupent… pourtant, peu m’en chaut…

Ôté au corps – valsant subrepticement,
Je les traverse tour à tour… Moult orgueilleux,
- Tantôt jette feu et flammes, tantôt cauteleux -
L’instant s’empare de moi… Indiscrètement

L’alter ego – comme dans une foire d’empoigne –
Amasse obsessivement… mais ce qu’il amasse
Tourbillonne en moi tel l’orage, m’enlace
Et – entre mes pensées – ce véritable bagne

J’oie l’Eternité qui racle sa gorge, sagace…
Quelle voie suivre donc, au terme… vie de cocagne ?

LA FONTAINE DE CE SIÈCLE

tellement de fange sévit en nous, que si
je trifouillais dans le temps – antipode,
la bourse s’avérerait toujours plus appauvrie
laquelle demande qu’en moi-même s’inféode ;

le puits finirait par donner moins d’eau qu’hier,
le silence déferlerait dans le val
en vague omnisciente, écrasant la lumière
jaillissant dans l’espace ancestral ;

toujours plus intenable serait la brûlure
sur les yeux clos – comme dans la terre des champs –
par crainte de l’hiver qui arrête sa parlure
sur ce déjà passé chuchotement

et il ne resterait dans l’esprit qui refuse
eaux stagnantes, lieux communs – moins qu’il n’y paraît –
sinon la Fontaine du Siècle, en guise d’écluse
servant le Mensonge mué en Vérité.

SANS REPOS NI TRÊVE

Le jour se renferme en lui, caniculaire.
J’accroche ma pensée à l’anse de la nuit
Horloge hermétique, au timbre rare et clair,
Laquelle enfonce les instants à l’envi.

Comme si l’on me coursait dans un escalier
D’ont j’ignore où il peut bien aboutir…
Personne là, dans la bonne voie me diriger
Les questions n’arrêtent pas de jaillir !...

Quelle cohue dans la rue du soir de la vie !
Avec chaque pas, je franchis certain limbe
Qu’ont vite fait de laver les pluies de l’oubli –
Je m’y retire, comme au-dedans d’un nimbe.

Du naufrage même de l’instant… entre les paupières
Ecrasant la lumière du rêve perdu…
Mais l’épouvante niche à l’aube, dans les rivières –
Autant de tentations d’un autre début…

SUR TON PASSAGE

Tu longeais mon âme retenue
Espérant que personne ne te voie.
Brusquement, il fit noir dans la voie.
Tu étais là. J’étais perdu.

Le long du même chemin battu,
Lors de baisser les stores des fenêtres
Quand l’amour de douleur se perpètre),
O, du sommeil tiré je fus.

Tu étais muette, je t’entendais.
J’étais comme entre rêve et insomnie,
Prisonnier du bagne d’anciens soucis,
Pour laisser le mouvement en paix.

Tu fus mon histoire dans le temps !
Maintenant, qui va me déchiffrer
Le sens que l’on entend arrêter
Et comment… des durs Commandements ?

Sur l’âme, à deux nous balançant,
La froidure de l’oubli nous convoie
Nous aguerrissant dans le feu froid
De la question… Mais jusqu’à quand ?

BATTANT LE PAVÉ D’UNE VIE

Et le cortège de s’allonger. A cheval,
Sur les lambeaux de la nuit, je m’attaque
Au verrou de l’entrée, qu’enfin je décale
Pour humer le vent. C’est paradisiaque !

Par suite de lois étrangement établies,
J’arpente la vie d’un pas irrégulier,
Faisant crocs en jambe à la cohorte d’envies
Comme à tous les jours du calendrier.

Et le même rêve, recelant l’orage en liesse
- Dès notre naissance, un pont vers le requiem -
A l’instar d’un baume, il nous bouleverse sans cesse :
C’était tout… Il vous reste le jour énième…

CESSE DE DORMIR

Je m’arrache au sommeil comme si j’avais peur,
Comme si j’enlevais une partie au tout.
Je n’arrête pas la route à suivre, quel leurre,
Tout juste, je traverse les douanes, de bout en bout.

Je feins de n’entendre la voix qui me réclame.
De ce qui fut, qu’est-ce que j’aurai compris ?
Dans l’avenir, en rêve, me recueillis
Cette éphémère vie n’est pas pour moi un drame !

Cette condamnation refuse tout arrêt.
Enchaîné, tout en ignorant mon délit,
Je reprends mes forces de ce qui est resté,

En vue de l’espoir animant le génie
De la source qui en rêve acquiert fermeté…
Seulement ainsi, je me donne du répit !

PARMI LES SYLLABES

J’amasse mes paroles sous la nocturne paupière –
Qui sait, une bavette afin de tailler.
Mais voilà qu’entre mes paroles, frémit la terre
Pour que j’ignore ce qu’il m’en est resté.

Je fais du porte à porte, du sort suis la voie,
Afin de voir du pays, lire le Grand Livre…
C’est bien moi ici… Mais qui, dans l’au-delà,
Illuminera les confins de mon vivre ?

Je suis mon complice, le chuchotis éclate
Généreusement depuis les pages sans bout.
Je me reflète à gauche dans celui de droite,
Mais comment donc est-on devenus Nous ?

Les syllabes s’attachent aux mots, étroitement,
Comme les raisons à leurs sarments recourbés,
A travers l’Automne qui court, lui, de l’avant…

Dis donc, que nous reste-t-il du Calendrier ?

LE MIROIR

Je ramasse des tessons pour compléter
L’image encline à la décomposition
Des préceptes remis par l’ancienne dimension ;
Le miroir, porte vers le singulier.

Ombres recourbées – fruits par le néant portés –
Sans trêve tressent et détressent, en tapinois,
D’anciens filets. Je crie, mais n’aperçois
Qu’une muraille… et un signe : Tout est Vanité !

Autant de nœuds qui font que je me noue,
Que, tout éperdu, à même ma propre échelle,
Je réfléchis pour pouvoir comprendre tout

Ce qui est demeuré de moi au réel
Et combien, au vide, où je me dénoue…
Mais le combientième serait donc ce rappel ?

LES RIDEAUX DE LA NUIT

Les rideaux de la nuit tombent tout illusoires ;
Des ombres-épaves se cramponnent aux rochers.
Des vents solaires fouettent l’aube prête à s’accroire…
On monte à grand-peine. A quatre pattes, allez !

Le fuseau des jours démêle sans arrêt ;
Les dents en grès mordent dans le littoral.
Le Mensonge, mué en frère la Vérité,
S’est fiancé avec un globe de cristal.

La grande chaleur dans l’âtre est déjà malsaine,
Le front, ceint d’un égouttement indécis…
La haine mue en amour ; l’amour mue en haine…
Hier fut demain ; Demain est Aujourd’hui.

Bras fort tendus rament durement les galères.
Deux et un font quatre. C’est tellement amer !
Les plis du temps cassent au vu de ce calvaire…
Le pope nasille un autre obituaire !

ENTRE LES PENSÉES

Peiné, hanté, j’emprunte le soir de la vie
Sur des chemins que j’ai longtemps valetés.
Comme d’un rêve autrement occulte, délivré –
Les méchantes fées m’invitent aux rondes, à l’envi

Et répètent : le mieux est l’ennemi du bien !
Je monte, mais imperturbablement me descend
La même passion – vieux moulin indifférent,
Auquel je n’obéirais plus dès demain.

Les rêves – autant d’essaims d’étoiles éphémères –
Brûlent fumeusement sous l’horizon drapé,
Mais leur spectacle une belle vigueur me confère…

Et me consume dans l’espace expiré,
Vagabondant sur une mer toute de chimères…
Et je n’ai plus personne à qui causer.